bruja boreal

LA ULTIMA MONEDA DEL REY

LA ULTIMA MONEDA DEL REY

LA ULTIMA MONEDA DEL REY

los hijos del fuego....

antologia de poesia uruguaya editada en venezuela... hijos del fuego... algunos de los hijos de algunos fuegos...

PULSAMERICA

en http://www.pulsamerica.co.uk/literature/
el inicio de una serie de escritoras / poetas
de américa latina. placer de codearme con
tantas hermanas... traducidas!!!!!!!!!!

la lengua en la propia

Gracias enormes a los gurises de la Propia Cartonera!! Unos divinos!
Acá la Colección entera de Gilda Vive. Por el 2010 salió La Lengua
del Viento.

Para ver el catálogo completo de La Propia:
http://lapropiacartonera.blogspot.com

LA MENTAL PRESENTA

derramaje

lleva tu cuerpo hasta el fin de la
noche. déjalo ahí. y ven. conmigo.

Un borde en el precipicio. Mi cuerpo no
comprende la sustancia de este tiempo. Y
sin embargo intenta ingresar un pie, una
mano, un medio rostro bajo el manantial
furioso de noches e historias. He olvidado
los nombres de los seres que he amado porque
sus ojos se metieron bajo mis uñas y entre
mis pechos. Están todos aquí. Amándome. Y
viéndome partir. Camino entre el silencio
de un cielo que está por nacer. Aveces me
detengo en sus pulmones gigantes y los
contemplo. Como a una ensoñación. Estoy en
una frontera que no puedo explicar. Pero
que busco. La busco más que a mi amante.
La busco más que a mi alimento. Tiene un
tatuaje expandiéndose por toda superficie.
Sé que me ha estado esperando. Me devora
con una lentitud de sombras. Siento sus
manos en mi espalda. Siento sus lenguas
en mi cráneo. No debo voltear. Debo
ingresar en su vientre mientras salto de
esta habitación hacia la nada.

Entonces los lobos comenzaron a
vomitar. Sus laringes raspadas
por las aristas perfectas de un
centenar de diamantes. Entre las
cortezas caídas del bosque y el
moho blanco de mi herida comenzaron
a caer las verdaderas piedras.
Les preguntaba si podía hacer algo
para detener la infección. Pero
ellos negaban con fascinación y me
agradecían el espectáculo que me
estaban ofrendando.

Pero tú, amado cuerpo necesitas
recordar la danza de ultratumba,
la bondad de la noche. La raíz
del silencio. Tú deberías danzar
desnudo otra vez bajo el manto
de capas labradas con cantos de
romero, hinojo y canela. Tú
deberías caer en los brazos de
tu amante que te escribe y
reclama. Vé . Únete con las
manos que me escriben.

KOAN

por el camino abierto de tu cuerpo deja
entrar la noche para que escriba su silencio

BRUNO STROSZEK EN EL TARTAMUDO

BRUNO STROSZEK en CAMALEON

MANUAL PARA MOVER LIBROS POR LAS NOCHES

KOAN

El libro es el maestro. El lector es
el discípulo. Entonces comienza a cantar
el universo y el libro y el lector
comprenden que juntos son uno.

DIAMANTISMO

En las primeras décadas del siglo XXI la Banda
de Fotones que años atrás había comenzado a ingresar
a la Ionósfera, se solidificó e inició el gran
salto cuántico del ser humano: cada molécula
modificaba la composición física de todo aquello
que tocara. La Ciencia dijo: inteligencia
Supraterrestre. El Hinduísmo dijo: Sánscirto.
Los católicos dijeron: Maná. Los capitalistas
dijeron: tecnología. La Corporocracia movió un
alfil. La comunidad Qom confirmó los relatos
llevados de generación en generación como un balde
de mimbre repleto de agua del río. El Adn se
modificaba al contacto del polvo del Cielo. Y al
tocar la dermis cristalizaba.

Uno empieza a escribir, empieza a
escribir, empieza a escribir y se
da cuenta, de que no se está
escribiendo. Esto no es literatura,
o poesía, no tiene nada que ver con
la métrica y la rima, con las figuras
retóricas o la metonimia, esto es
alquimia, maestro, esto es la
transfiguración del espíritu. Las
palabras son tatuajes que se borran
de las alas de mi ángel.

ronda de poetas

Escribiremos juntos este libro y entonces, solo
entonces, los planetas se alinearán con nuestros
sistemas vertebrales, nuestra garganta exhalará
el más hermoso perfume y nuestros tobillos se
enraizarán al centro de la tierra en la
levitación final.

Si el discipulo muerde lo real el maestro
es alimento de los dioses. El amante es
la carne del amor. La bruja el espejo de dios.

Nosotros, los 12 discípulos del misterio,
escribimos este libro en tu ausencia. Ven,
necesitamos de tu escritura, creación de
tu mente. Mantra sobre este papel de tierra.
Ven, escritor y brujo. Precisamos de tus
ojos entre las letras. No ves lo que estamos
creando? No quieres acaso tu también el
nacimiento del Nuevo Hijo? Ven. Las palabras
ya no alcanzan para escribir la Historia del
Mundo. Las manos del séptimo vidente están
intactas y sobre la mesa en la que hemos
comido, jugado y hecho el amor. Los trece.
Estamos sedientos de él. Lo contemplamos.
Ven a nacer discípulo y vidente del Próximo
Calendario. Allí no habrá horas ni meses.
Solo lunas y siembras. Allí no habrá el
tiempo para sumergirse en la añoranza.
Allí solo habrá el cuerpo prolongado. Un
ADN gigante. Una luz impronunciable.

Para aprender a morir tuve que dejar
mis ventanas abiertas hasta que la
fotosíntesis de mis plantas me
transportaron más allá de las calles,
más allá de los adoquines de la plaza
zabala, más allá de los árboles, del
muelle y me dejaron levitando, como
una aprendiz, sobre el río de la plata.

La venganza es el mapa de una tierra
que ya no puedo ver. La esperanza que
tengo en mi corazón a veces pierde pie
en este océano Atlant. No tengo tesoros
que recoger. Los hijos prometidos no
llegarán al encuentro. Soy un hombre
que ha visto el agua tragar las
embarcaciones del Enemigo. Antes de
morir lo he visto mirarme fijamente.
Me ha dicho con los ojos lo que toda
la vida he intentado volver a recibir
de este mundo extraño. En este animal
enfermo que no se salta los eclipses
ni los equinoccios porque sabe que se
le caerá la piel, el pelo y los dientes
y volverá a sangrar savia. Pero no yo.
No este hombre moribundo acostado al
costado de la vía láctea. Hoy la
contemplo como si fuera un amante
que me ha olvidado.

Para ahogar este mal debo robar el logo
de siete corporaciones y quemarlos
durante siete noches en la plaza zabala.

DIAMANTISMO

Para volverme fuerte necesito morir, dejar
que la sangre abandone mi cuerpo, dejar que
los huesos abandonen mi cuerpo, dejar incluso
que el aire deje de entrar y se vaya, huya,
corra hacia el regazo del cielo. Morir.
Volverme silencio y bondad.

Un lobo me mira. Sus colmillos tienen
el perfume del bosque. Sus dedos acarician
el inicio de mi herida por donde el moho
blanco se manifiesta: llega hasta los
troncos de allá y se mezcla con las ramas
podridas y la humedad de las cortezas.
Pero el lobo me mira. Conoce mi destierro.
Es la imagen y semejanza de lo que he
aprendido en esta parte del viaje. Conozco
su motivo. Esperará a que baje el sol y
cuando la noche descienda sobre nuestros
cuerpos se acercará al centro de mi herida
y desaparecerá en mi dentro.

cincoporcinco

EL FIN

Camino en la oscuridad. A eso he
venido: a calentar esta habitación
con mis pulmones y pelo. A secar
la lluvia de tus sábanas con mi
jadeo primitivo. No tengo lugar
donde no ir. Y son tantos sus
rostros y su beso. Debo olvidarlo:
debo dejar que los lobos desnuden
tu cuerpo y te contemplen. Debo
entregar las ventanas al Mundo. Al
Verdadero Mundo sin Palabras. Ahí
encontraré el cuerpo de mi Amante
y le daré la última habichuela (*)
de mi bolsa de cuero.

_Te he amado, le diré.

Y soltaré sus tobillos.













(*) buscar en las habichuelas mágicas.

CAVERNAS

Trepadas a los cuatro océanos llegan balas con
los pulmones de las plantas. Tus antepasados lo
sabían. Cuando la manada era el mundo entero y
cada semejante un camino y un aprendiz. Entonces
las nubes llenaban sus vejigas con tormentas de
verano y nosotros subíamos al cielo. Subíamos al
cielo para recorrerlo y era gigante su piel negra.
Subir al cielo para mirarte a los ojos dios
prisionero hijo del Hombre. Por qué tu corona de
peñascos no se arrodilló para el Embrujo de la
Tierra? Porque tu nombre no creció y se hizo hueso
y carne en nuestras mentes apócrifas? Tu caverna
de espadas será el arma para tu liberación. Los
libros te devorarán. Los poetas invocarán tu muerte.

otra noche en las fábricas. la carretera
tiene tatuajes de un nombre por todo el
cuerpo. un nombre que se canta a sí mismo.
una sola moneda es lengua para los hombres.
una soga como un grito y una membrana para
razgar con lo rojo de la sangre y vientre
de los lobos submarinos. estoy desnuda. la
llaga ya no demanda resistencia. estamos
desnudos. observemos la división de las
aguas: ellas se estrangulan y reproducen
como una máquina nueva. el cuerpo nuevo del
sistema divino. tanto ha dormido tanto ha
repetido la fórmula del calcio y del fósforo.
tanto ha transmutado la piedra filosofal que
ahora hay un solo planeta para destruir. un
planeta es el sueño de un dios.

la torre

ninguna bestia se interpone
entre mi cuerpo y el sol. ninguna
nube. ningun planeta. sus rayos
llegan a mí como espadas. y son
alimento.

de LA NOCHE DE LAS FABRICAS

LA NOCHE DE LAS FáBRICAS










dedicado a Mohamed Bouazizi y a todos
los que estamos creando Revolución

























un hombre pariendo la tierra




















afuera se escuchan gritos y no puedo dormir.
no puedo siquiera mirar el techo o acariciar
tu espalda sin sentir que no vale nada el
sueño. dormir para olvidar que afuera los
pájaros no vendrán a despertarnos al amanecer.
mi amor. sé que me escuchás. aunque mi voz es
tenue como un papel de tabaco. afuera el grito
crece y tirará abajo las paredes, lo sé. puedo
tocar tu entrepierna para sentir tu calor y no
pensar en que te has muerto. yo sé que querés
ir. sé que ahora mismo estás gritando. escucho
tu grito atravesar todas las montañas y todo el
Desierto. afuera tu grito asesina las paredes de
las casas. de las casas de cartón y de lata, de
las casas de ladrillo y mármol. de las casas
prefabricadas y de paja. de las casas de barro
y diamante. casas donde entra el grito y se
queda en el centro de la mesa. el grito entra
a las mesas de las casas y se queda en los
platos vacíos mirándonos no poder dormir. mi
amor. los platos vacíos gritan. las luces
apagadas gritan. donde acaba todo este desastre?
no se suponía que teníamos que ir a la escuela y
luego a la universidad y luego al trabajo y luego
a cenar y luego a dormir y luego al trabajo y
luego a dormir y luego al trabajo y luego a
dormir…? no se suponía que tenía que ser lista
y tener mi camisa planchada y mi revolver escondido
bajo la cama? no se suponía que debía pedirte que
no hicieras la revolución mi amor, la revolución,
que no existe. la revolución que es como dios.
huecos. rotos. vacíos. la noche me grita que no
hay nadie dentro de tu cuerpo. y yo toco tu
entrepierna y pongo el revolver en tu nuca. mi
amor, tu grito entró en mi cuerpo. y ahora no
puedo dormir. nunca más. nunca más.






























debajo de la cama no hay cuchillos para
afilar ni comida vieja ni gato arrinconado.
si enciendo la luz verán que todo desparece.
que no hay nadie en esta habitación
abandonada. porque debajo de esta habitación
hay un pedazo de tierra que está furioso y
ha arrancado con alambres las alcantarillas
y los muelles y los niños y las madres. si
apago la luz verán que no hay nadie. siquiera
ustedes. siquiera la sombra de quienes fueron
en otra vida. en esta habitación no queda nada.
y debajo sólo furia. arrancaría los metales
del pasto, pero no puedo. sola no puedo.
ustedes quieren? quisieran poder encender
la habitación con el arrepentimiento? de
nada sirve. el perdón no me corresponde.
el silencio no lo elijo. prefiero atravesar
los cuatro océanos cantando. prefiero atravesar
los cuatro océanos gritando, con mis hermanos.
hermanos gritos de todas las distancias y dolores.
























grito por el océano pacifico

grito por el océano atlántico

grito por el océano índico

grito por el océano ártico






























DEBAJO Y DETRÁS HAY MÁS























saldremos uno a uno de nuestras camas y
en cuclillas atravesaremos la cocina, el
baño y el comedor. dejaremos abierta la
puerta de entrada porque no volveremos.
lo sabemos. ya no habrá nadie aquí.
mientras salímos al jardín nos reconocemos
entre el pasto y nos saludamos con una
intensidad en la mirada. ha llegado la hora
de salir de nuestras cavernas inalámbricas.
dejemos el amuleto allí. dejemos el asma y
el marcapasos. dejemos el miedo doblado
sobre la cama: no volveremos. el incendio
se precipita ante nosotros. nuestro cuerpo
lo siente. somos dedos que deslizan la
Cortina Prohibida.

























ahora sucede: la cáscara del mundo se ha
vuelto a romper. es tan frágil, es tan
violenta la caída de su miasma. puedo tomar
su tormenta puedo morir en japón o gritar
en libia o llorar para toda la Miseria.
este es el Diluvio. todos lloraremos la
Angustia y el Terror. vendrán más enemigos
y nosotros lloraremos pan. vendrán más
enemigos y nosotros cantaremos paz. vendrán
más enemigos y nosotros les daremos la
Revolución. esa es nuestra obligación y
nuestro derecho. a eso hemos venido hoy.
a ver un cielo más negro. a tocarnos y
besarnos y pedirnos resistencia. peleemos
con las armas correctas, porque es hora
de luchar. y el grito de la Tierra nos
pertenece.





.dosmilonce.

de La noche de las fábricas

para recordarme me pierdo en la piel de
la fábrica. alta la noche, cuando las
agujas no me desafían y no es martes ni
jueves ni hora de descansar. me meto
apenas en la cama de los huesos y no
pretendo ensoñar hasta comprender la
fibra luminosa de mis dedos. es la noche
he dicho y los otros han vomitado su
terror en el día y ahora duermen lejos
de estos ecos y espejismos. lejos de la
fábula que encanta a los hombres pero no
a la tierra. la maquinaria enhebra cada
cabeza con el hilo negro de la
incasualidad. muerde nuestra piel de
tela y nos desusa. desde la alta noche
caigo al piso como un tornillo y mi grito
llega desde quinientosdiezynueve años.

PARA DEJAR DE SER POETA ME CONVIERTO EN BRUJA BOREAL

el imperio visto desde los ojos de un ave IIII

el imperio visto desde los ojos de un ave II

el imperio visto desde los ojos de un ave I

sobre la cama dejé mi relicario.
entre los cajones de melón hice
la marca prohibida. nadie me vio
porque era hora de la siesta.
pero un ángel de roca se interpuso
en el sendero hacia las cosas muertas.
_ dame el carozo de las frutas del agua.
_ no puedo- mentí y corrí sobre su
cuerpo que era una estampa de un caballo
y un dragón.

yo sé que has resuelto el hexagrama.
el polvo del amor cae y dora las
cosas. adorando llegaré a las piernas
de mi Amante. yo me reclino para ti.
yo me visto y me desvisto para tus
ojos. yo continúo mi viaje cada día
y no me detengo en el Cuerpo de mi
Amante. porque yo soy hija y madre
del Movimiento.

para amarte debo asesinarte porque
el polen de tu cuerpo es una figura
en mi cama y reconozco tu perfil
cuando no te miro porque lo veo
como una mancha de humedad en la
espuma del café o en el mapa de
cielo o en la puerta de los sueños
o en mi corazón hambriento

mientras yo escribo, tú, el omnisciente
vas a la habitación de abajo, mueves las
tablitas del piso, levantas una y sacas
un bollón repleto de palabras. necesito
tres imágenes para escribir el poema
mientras tú, lector de mi beso, desciendes
y buscas y encuentras. no retornes sin
sabiduría de la tarde que el océano te
ha señalado: el sitio donde resucitan
las frutas del agua. tú, lector
omnisciente, mi cuerpo te contará la
historia del Mundo.

entonces sentí que mi cuerpo era otro. que
los manantiales y las fábricas sitiaban mis
omóplatos. viajé, yo que viajé por este
mundo buscándote y estabas aquí, mirándome
siempre. yo. el mirado. la miradora. yo,
repleta de pasadizos y golosinas. infinita
de cuentos y turbinas. yo. regalo de la
imagen silenciosa para mí. yo sin saber
escribir. porque lo mismo da yo que sho
o llo o silencio. yo es el nombre que el
mundo me enseñó que me llamaba. pero no.
mi nombre no era yo. mi nombre era
nosotros. mi nombre es tierra. tengo el
nombre de mi madre y el nombre de mi padre
tallado en mi cuerpo. el nombre trae la
forma y las partes.

LECTURA EN LA PLUMA AZUL

cuando todo es rico y se reproduce
como en una membrana de savia.
entonces la gruta es otra y el
sielo despierta y las horas se
abren como dos piernas hambrientas
que han esperado al Hombre de piel
de Ogro. entonces ella sabe que
ese viaje ha concluido. entonces
ella le dice:

_ven. nuestro viaje recién comienza.
¿quieres conocer el misterio de las
frutas del agua?

CONVERSIóN

quita los túneles de miedo
de la placenta que me ha
traído a esta tierra y
llena mis venas con tu semen,
oh imagen silenciosa!

nahuales

SIELO

he vivido en otras tierras y en otros
tiempos y las noches han caído en mi
cama como amantes una tras otra tras
la ventana del conocimiento que agarra
mi cuello y lo mordisquea, pero sólo
a veces: cuando las agujas menos duelen
y los huesos están ordenados en mi
dentro. ahí , entonces, vuelan en
grupos, recobran el latido de astros
regentes de coordenadas pactadas para
otras vidas hacia otros brazos. y me
llevan consigo. me hacen fuerte y
silenciosa. y las lágrimas solo pueden
cobrar resistencia. mientras me alejo
ignorante de los ciclos lunares como
una humana cansada de caminar sin rumbo.

suéñame cuando ya no quede nada
en tu habitación. cuando hayas
limpiado los bordes, cuando ya no
tiriten los pasos del que fuiste.
estoy a punto de abrir mis muñecas
en florecimiento. evapora tu
límite. ya no queda lugar donde
no ir. la rabia fue mucha. el
sitio cobarde. pero ahora ya no
queda nada en tu cuarto. ven a
buscarme, ahora, que me he
encontrado.

vendrás a la fiesta de la vomitación
de las flores de púa que hicieron
hogar en tu bajofondo. vendrás con
las muñecas sueltas hacia la roca
mayor. para romper las vacilaciones
cuando el silencio sitie tu cama.
cavernas enterradas en el corazón
del hombre. inundación de sangre y
de platinum. esta esfera te contiene.
vendrás. a tu propia resurrección.

alimentar la Creación con pescaditos
de oro. mi alma recuerda la geometría
de la galaxia. puedo ir descalza
entonces. cambiar el vacío tubular
por la piel de adentro: entra y canta
como ruido de pétalos secos cuando
los desmenuzo como a una fibra para
ingresar al Mundo.

ven a encontrarme
en el fin de la noche
mientras las bengalas
arden sobre la tierra